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Tous les jours, je les entends m'appeler...
d'une voix si douce et si jolie.
Banel !
Ils supplient et s'acharnent.
Mais je ne réponds pas.
Je suis heureuse, papa, je m'amuse !
Alors ils s'agitent et se fâchent.
Ils ne chuchotent plus, ils m'accusent.
Oui, j'aime,
comme une femme sait aimer.
Adama ?
On devrait y aller si on veut creuser avant la tombée de la nuit.
Oui, allons-y.
Adama ?
Raconte-moi une histoire.
C'était il y a très longtemps,
des années avant aujourd'hui.
Le meilleur des temps, paraît-il.
À cette époque vivait Kounda,
l'un de mes ancêtres.
Il avait le don de parler aux sirènes.
Kounda était toujours près du fleuve.
C'était un excellent pêcheur
car les sirènes lui avaient confié les secrets des êtres de l'eau.
Tous les soirs,
il ramenait du poisson pour dîner,
et tout le monde mangeait à sa faim.
C'était le meilleur des temps, paraît-il.
Mais un jour,
une fillette se noya dans le fleuve.
Tous accusèrent les sirènes de l'avoir attirée dans les profondeurs.
Les sirènes, furieuses mais surtout très fières,
n'autorisèrent plus les villageois à s'aventurer dans leurs eaux,
ni pour pêcher ni même pour se baigner.
Kounda, terriblement peiné,
se sentit trahi par ses amies.
C'était le pire des temps, paraît-il.
Alors, pour mettre fin à cette guerre, Kounda...
C'est une histoire vraie ?
Comment ça ?
Ça s'est vraiment passé ?
Je crois.
Qui t'a raconté ça ?
Le vieil Abou Dia, durant mon apprentissage.
Et tu le crois ?
Oui.
Il n'y a pas de sirènes.
Je te l'avais dit.
Qu'est-ce que tu vois ?
Une traînée de poudre.
Plein de petits points dorés.
On dirait une pluie d'étoiles.
Et quoi d'autre ?
Il n'y a plus d'étoiles.
Elles ont disparu.
C'est comme le feu de l'enfer.
Banel & Adama
Adama ?
On pourrait creuser plus tôt cet après-midi ?
Oui, c'est une bonne idée.
Banel !
- Quoi ? - Tata vous demande.
On arrive.
Tu es belle.
Bonjour.
Bonjour, maman.
Bonjour.
Tu as bien dormi ?
Non, il a fait trop chaud.
Ce soir, j'installerai ta moustiquaire dehors.
- Tu voulais nous parler ? - J'ai besoin de toi aujourd'hui.
J'aimerais que tu fasses la lessive.
Maman, Banel devait m'aider avec les vaches.
Et je n'ai pas de lessive à faire.
J'aimerais que tu laves mes vêtements.
Tu ne seras pas seul, Adama. Omar t'accompagnera.
Va laver son linge.
Je serai vite de retour, promis.
Tu devrais laver le linge avant que le soleil ne tape trop.
Elle a raison, qu'est-ce que tu attends ?
Ne t'en fais pas, tu retrouveras Adama ce soir.
Adama !
Où vas-tu ?
- Tu m'as manqué ! - Toi aussi.
- Tu m'attends depuis longtemps ? - Oui !
Cela va faire deux ans que Yéro est mort,
laissant veuves sa première épouse Téné et sa deuxième femme Banel.
Que Dieu bénisse ses bienfaits.
Binta a perdu son mari et son fils aîné Yéro,
mais grâce à Dieu,
son fils cadet Adama est vivant.
Il y a un an,
Adama a accompli son devoir de musulman auprès de son aîné
en épousant Banel,
devenue veuve très jeune.
Que Dieu bénisse ses bienfaits.
Depuis la disparition de Yéro,
et en attendant qu'Adama termine son apprentissage,
c'est Djibril, mon fils et le cousin d'Adama,
qui était chef intérimaire du village.
Adama !
Ton père et ton frère morts,
tu dois aujourd'hui accomplir ton devoir
et devenir chef du village.
Il n'a que 19 ans.
Il est trop jeune !
Ici, l'âge ne compte pas. Adama est un homme.
Son apprentissage avec Abou Dia vient de s'achever.
Il est donc prêt.
Je ne serai pas chef.
Je n'en ai pas envie. Djibril peut continuer à l'être.
Non.
Nous devons suivre la lignée.
Maintenant, c'est à ton tour, tu n'as pas le choix.
Je sais, mais je refuse.
Adama, es-tu sûr de ta décision ?
Oui.
Quel que soit ton choix,
être chef, c'est dans ton sang, tu ne peux pas changer ça.
Tu as bien fait de leur dire.
Au moins, toi, ils ne t'obligeront à rien
parce que tu es un homme.
Banel, maintenant que je leur ai dit,
on n'est plus obligés de rester vivre ici.
Alors on va aller dans les maisons ?
Dès qu'on les aura déterrées, oui.
Imagine, juste toi et moi, dans nos maisons !
Banel et Adama.
YÉRO SALL
Quand tu partiras avec les vaches,
tu prendras aussi celles de Djibril, il ne pourra pas s'en occuper.
Banel m'aidera.
Non, pas Banel.
Tu iras avec Omar.
Omar est lent et paresseux. Banel est plus efficace que lui.
Elle doit remplacer Marie au champ.
Sa grossesse est douloureuse, elle doit se reposer.
On manque de femmes,
et le champ doit être prêt pour accueillir la pluie.
Pourquoi refuses-tu d'être chef ?
Je te l'ai déjà dit, je n'en ai pas envie.
Ce n'est pas une raison.
Je ne suis pas papa, je ne suis pas Yéro.
J'ai envie d'autres choses.
Quelles choses ?
Avec Banel, on va partir vivre ailleurs.
Pourquoi ?
On veut notre maison à nous,
avec nos enfants, notre troupeau...
Où ça ?
Dans les maisons ensablées, hors du village.
C'est Banel qui t'a mis ça dans la tête.
On a déjà commencé à les déterrer pour s'y installer.
Selon la coutume,
ton apprentissage fini, tu es le seul à pouvoir être chef.
Ma décision est prise, maman.
Où vas-tu ?
Passons par là.
Ils auraient dû fermer le puits plus tôt.
S'ils l'avaient fait,
Yéro ne serait pas tombé dedans.
On ne peut ni mourir avant l'heure
ni ne pas mourir quand l'heure sonne.
La pluie arrive
La paix arrive
Si Dieu veut
La paix arrive
La pluie arrive
La paix arrive
Si Dieu veut
La paix arrive
Travaillons notre champ
La paix arrive
Si Dieu veut
La paix arrive
Merci.
Il est bizarre.
Il écrit toujours sur sa tablette, même quand il n'étudie pas le Coran.
Qui ça ?
Malik.
On dirait qu'il lit en nous quand il nous regarde.
Tu caches des secrets, toi ?
Non.
Il se prend peut-être pour l'ange scribe.
L'ange scribe ?
Celui qui recueille toutes nos bonnes et mauvaises actions.
Regardez comme ils sont beaux.
Combien tu les vends ?
Bonjour.
Banel !
Ça fait longtemps qu'on ne t'a pas vue,
alors que tu ne vis qu'à cinq minutes d'ici.
Maman, je travaille de l'aube au coucher du soleil.
C'est normal.
Tu n'as toujours pas d'enfant ?
Pour quoi faire ?
Racine, tu devrais déjà connaître le Coran par cœur.
Moi, à 9 ans, je le connaissais parfaitement.
C'est vrai que tu as ce don,
mais en connais-tu le sens ?
En connais-tu la valeur ?
Le connaître par cœur ne sert à rien si on ne le comprend pas.
Ce n'est pas faux.
Tu n'as pas de chance, je suis le jumeau qui a reçu la raison.
Si tu as la raison, qu'est-ce qu'il me reste ?
Le cœur.
Alors ça me va, je te laisse la raison.
On t'a déjà dit de ne pas t'asseoir comme ça.
Ce n'est pas convenable pour une femme.
Alors je devrais porter des pantalons, je n'aurais plus ce problème.
Que Dieu nous en garde !
Comment va Adama ?
Bien.
Tu n'as pas l'air contente.
Je ne peux plus garder le troupeau, je dois remplacer Marie au champ.
Tu sais que je déteste ça.
Ne t'énerve pas pour si peu.
Tu dois aider les femmes, la pluie arrive.
Mais je ne vois presque plus Adama !
Sache que les champs, c'est pour un temps.
Mais Adama et toi, c'est pour la vie.
Banel et Adama.
Tu as raison, Racine.
Surtout qu'on va bientôt vivre dans les maisons.
Quelles maisons ?
Les maisons de l'autre côté du village.
C'est impossible, elles sont ensablées.
On est en train de les déterrer. Tu ne le savais pas ?
Je savais que vous creusiez parfois,
mais je ne pensais pas que c'était pour y vivre.
Je ne comprends pas.
- Tu as des problèmes chez toi ? - C'est pas ça.
On veut juste notre maison à nous.
Une maison à vous ? Pourquoi ?
Pour vivre notre vie, juste Adama et moi.
- Mais là, tu ne la vis pas ta vie ? - Non, pas celle que je veux.
Banel, tu ne peux pas aller vivre là-bas.
Bien sûr que si, les maisons n'ont jamais été habitées.
Tu ne trouves pas ça bizarre ?
Il y a quelque chose de mauvais là-bas.
Tu crois que c'est devenu comme ça en une nuit ?
Tout enseveli et...
Banel, tu ne peux pas vivre dans un endroit maudit.
C'est n'importe quoi.
De toute façon, la mère et les oncles d'Adama refuseront.
Je me fiche de leur avis.
Notre décision est prise.
Regardez-moi.
Non.
Regardez-moi !
Moi.
Ne suis-je pas une femme ?
Ton père avait si peur du tonnerre !
Un jour, on discutait, et le ciel est devenu sombre.
Il a eu la peur de sa vie.
Quand le tonnerre a grondé, il est parti en courant.
Tu as dû t'enfuir avec lui, peureuse comme tu es !
Je ne suis pas comme ton père, je n'ai pas peur du tonnerre.
La pluie est en retard, elle devrait déjà être là.
Ce n'est pas la première fois.
C'est vrai, il pleuvra bientôt si Dieu le veut.
Si Dieu le veut.
Demain,
les anciens du village vont prier pour que la pluie arrive.
Ils veulent que tu sois présent.
Je ne comprends pas.
Pourquoi tiennent-ils à me voir ?
Ils ne savent pas que j'ai refusé d'être chef ?
Non.
Banel ?
Je vais me marier.
Avec qui ?
Salif, de la maison des Kane.
Il a l'air gentil.
J'espère qu'on sera aussi heureux qu'Adama et toi.
En réalité,
j'ai un peu peur, je ne le connais pas vraiment.
Bien sûr que tu le connais.
Ici, ils sont tous pareils.
Pourquoi tu dis ça ?
Omar est Djibril,
qui est Yéro,
qui est Salif,
qui est Ousmane,
qui est Bilal,
qui est Harouna.
Ici, tous les hommes sont les mêmes.
Ils se lèvent,
ils vont travailler,
ils reviennent,
ils mangent entre eux
et ils vont se coucher.
Le seul moment où tu seras avec lui,
ça sera la nuit dans votre chambre,
où vous ne vous parlerez pas,
car vous n'aurez rien à vous dire.
Et ça sera comme ça tous les jours,
car pour eux, tu n'es qu'une femme.
Et Adama ?
Adama est différent.
Je n'en suis pas sûre.
Si Yéro n'était pas mort, je serais mariée avec Adama.
Petite, on me disait que je l'épouserais.
Oui, mais c'est avec moi qu'il est aujourd'hui,
car le bon Dieu nous a donné une seconde chance.
Si tu es mariée à Adama, c'est parce que Yéro est mort.
Adama a accompli son devoir de musulman.
Tu appelles ça de la chance ?
Oui.
Comment tu peux dire ça ?
Tu n'as pas de cœur ?
Je n'ai jamais voulu épouser Yéro, mais je n'ai pas eu le choix.
Ça me consolait de vivre dans la même maison qu'Adama
et de passer du temps avec lui.
Je ne comprends pas...
Malgré mon mariage avec Yéro, on n'a jamais cessé de s'aimer.
Je ne veux pas savoir, tais-toi !
Alors oui, j'ai été soulagée quand Yéro est mort.
Avec Adama, on pouvait enfin être ensemble sans nous cacher.
Tu es folle.
On ne peut pas aller à l'encontre de son destin.
Ta maman s'en est allée
Te cueillir un tamarin
Mais l'a mangé en chemin
Je n'ai pas pu te rejoindre aux maisons, je devais garder le bébé.
Tu es gentille de t'occuper d'elle.
On ne m'a pas laissé le choix...
Alors, tu as bien avancé ?
Je les ai déterrées presque à moitié.
J'ai pu voir à l'intérieur.
Raconte-moi, c'est comment ?
J'ai tout de suite su où serait notre chambre.
C'est vraiment immense.
En journée,
les rayons du soleil rentrent dans la maison.
C'est tellement vaste et lumineux que tout semble paisible.
On sera heureux là-bas.
Bonjour.
Où étais-tu ?
On avait une réunion chez les anciens du village.
Quatre vaches sont mortes à cause de la chaleur.
Je ne savais pas.
Ton absence à la prière a été remarquée de tous.
C'est la première fois
qu'une prière se fait sans chef.
Si tu y étais allé comme je t'avais demandé,
Dieu aurait accepté nos prières et la pluie serait arrivée.
Peut-être que j'aurais dû y aller...
Tous les hommes du village peuvent être chef.
Ce n'est pas une question de sang, et tu as fait ton choix.
Il n'y a plus rien dans les champs.
On devrait peut-être déplacer le troupeau dans d'autres pâturages.
Non, c'est trop loin.
Ça va être difficile.
Là où je mène mes vaches, il n'y a plus rien non plus.
Alors s'il n'y a plus rien dans nos champs,
et que la pluie ne vient pas,
c'est qu'il faut partir.
Mais où ?
Ailleurs.
Je suis fatigué.
Adama ?
Je n'ai pas eu d'autre choix que de la tuer
pour pouvoir au moins récupérer la viande.
C'était une vache très fragile.
Avec ce soleil qui persiste,
et la pluie qui ne vient pas,
elle s'affaiblissait de jour en jour.
Elle n'aurait jamais passé la nuit.
Dieu est grand.
Pourquoi le temps change si subitement ?
Parce que les gens changent.
Pourquoi tu y vas ?
Nos vaches doivent s'abreuver la nuit pour ne pas mourir.
Et moi alors ?
Moi aussi, j'ai besoin de toi.
C'est pas pareil, Banel...
Qui va creuser si je dois rester faire à manger,
la lessive, garder les bébés des autres,
et que tu t'occupes du troupeau jour et nuit ?
Ne t'inquiète pas pour les maisons.
Je creuserai dès que j'aurai le temps.
Pour l'instant, les vaches sont la priorité.
Je ne les entends plus.
Ils ont disparu.
"Banel, Banel !"
m'imploraient-ils d'une voix si douce et si triste.
C'est étrange, maman,
je suis libre.
Merci.
J'en veux pas. Va-t'en !
Merci.
Il est bon.
Tu peux dire à Téné de servir à manger.
On n'attend pas Adama ?
Je ne sais pas quand il rentrera.
Peut-être qu'il va rester avec les vaches.
Encore ?
On a perdu la moitié du troupeau,
on ne peut pas perdre les autres.
Assieds-toi, ma fille, j'aimerais te parler.
Ça fait presque un an que tu es mariée avec Adama,
et tu n'es pas encore tombée enceinte.
Et alors ?
Peut-être que tu es malade.
Non, tout va bien.
Alors pourquoi n'as-tu pas d'enfant ?
J'ai Adama et ça me suffit.
Il faut qu'Adama ait un héritier mâle
pour préserver la lignée de chef du village.
Il a refusé d'être chef, la lignée est déjà rompue.
Parce que tu lui as mis des idées dans la tête
avec ces maisons maudites !
C'est notre idée à tous les deux.
Tu es une femme.
Oui ! Et alors ?
Ton devoir, c'est de donner des enfants à ton mari.
Non.
Si bientôt
tu n'as pas d'enfants, Adama prendra une seconde femme.
Non, jamais !
Seul Dieu connaît l'avenir.
Nous autres, nous ne savons rien.
La situation est critique. Il n'y a plus de poissons dans le fleuve.
Au marché, il n'y a plus d'huile et plus de lait !
Tous ces malheurs arrivent à cause de ce vent chaud.
Moi, c'est l'absence de pluie qui m'inquiète.
Ces choses-là n'arrivent pas par hasard.
Bonjour.
Tu vas bien ?
Oui.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
Va écrire ailleurs !
Tu attends quoi, dégage !
Malik, viens travailler à côté de moi.
Je vais me coucher.
Ça fait des semaines que tu n'as pas creusé.
Tu as changé d'avis pour les maisons, c'est ça ?
Je n'ai plus le temps, je dois m'occuper des vaches.
Alors j'irai creuser !
Je ne veux pas que tu creuses sous cette chaleur.
Le sable est brûlant.
Dès l'arrivée des pluies, je m'y remets.
Mais c'est la sécheresse.
Il peut pleuvoir dans un mois comme l'an prochain.
Alors on attendra.
Tu m'as promis.
Je sais.
Banel !
Djibril, viens vite !
Et prends ton couteau !
Qu'est-ce qu'il se passe ?
Toutes les vaches sont mortes, sauf une !
Banel !
Il faut dépecer la vache avant que la viande pourrisse.
Adama ?
Lève-toi.
Bonne route, mon fils !
Il pleut.
Il pleut !
Adama !
Quoi ?
Lève-toi, il pleut !
Nous demandons à Dieu de l'accueillir.
Que Dieu le bénisse.
Récitons
les sourates Al-Faatiha et Al-Ikhlaas.
Suivez-moi, nous devons prier pour un autre mort.
Nous devons faire preuve de patience et ne pas fléchir face aux épreuves.
Dieu nous éprouve
dans le but de nous ramener dans la bonne voie.
Tu l'as tué.
Banel !
Tu es folle de sortir sous ce soleil.
Qu'est-ce que tu as ?
Rien. Pourquoi maman n'est pas là ?
Elle est chez les Wane depuis l'aube.
Leur grand-père est mort.
Je ne savais pas.
C'est le quatrième cette semaine.
C'est un avertissement.
Alors prions Dieu pour qu'il pleuve bientôt.
Il n'y aura plus de morts et on pourra se remettre à creuser.
- Banel ? - Oui ?
Renonce, s'il te plaît.
Vous ne pouvez pas vivre dans ces maisons.
Regarde autour de toi. Tout est lié :
les morts, la sécheresse,
ces maisons, toi et Adama.
C'est n'importe quoi !
Je t'ai dit que je ne renoncerai pas.
- Pourquoi ? - Je ne peux pas.
- Pourquoi ? Explique-moi ! - Banel et Adama.
Tu n'as qu'Adama à la bouche, comme si c'était ton prophète.
Tu as toujours été jaloux.
- Jaloux de quoi ? - De lui, de moi, de nous !
Rien ne peut me rendre jaloux.
Banel, regarde-toi.
Tu me fais de la peine. Tu n'as pas une seule amie, personne.
Quand tu n'es pas avec Adama, tu es perdue.
- Sans lui, tu n'es rien. - Ferme-la !
Tu as changé.
C'est toi qui as changé !
Racine, tu es mon frère jumeau, tu dois être de mon côté !
Non.
Et je remercie Dieu de m'avoir donné la raison.
Adama !
Banel ?
Qu'est-ce qui se passe ?
Banel !
Creuse !
Creuse, tu attends quoi ?
- Qu'est-ce que tu as ? - Creuse !
Arrête de me regarder et creuse !
Tu es un lâche, tu n'es pas un homme ! Creuse !
Tu m'avais promis de creuser jusqu'au dernier grain de sable,
même si pour ça tu perdais les deux mains.
Mais on est encore coincés là.
J'étouffe dans cette maison.
Je ne veux pas vivre comme eux.
Je ne peux pas.
Je ne veux pas d'enfants.
Je ne veux pas.
Si tu savais ce que j'ai fait pour toi, pour nous.
Pour qu'on soit tous les deux ensemble.
Qu'as-tu fait, Banel ?
Le destin nous a donné une seconde chance.
On n'en aura pas d'autre, Adama.
La sécheresse,
les morts,
les hommes qui quittent le village parce qu'il n'y a plus rien ici.
C'est peut-être une question de lignée.
Et si tout cela arrivait parce que j'ai refusé d'être chef ?
Non.
Tu dois d'abord penser à moi, à nous, à nos maisons.
Que les autres se débrouillent, on s'en fiche.
Non.
Pas moi.
Adama, j'ai besoin de toi.
- Sans toi... - On aurait dû s'enfuir loin d'ici.
Quand tu m'as dit
que ton père allait te marier à Yéro,
je voulais qu'on parte, tu t'en souviens ?
Oublie tout ça.
Souviens-toi juste : Banel et Adama.
Tu n'as pas oublié ?
J'ai oublié.
Non, tu n'as pas oublié ! Dis-le : Banel et Adama.
Banel ?
Ta propre nièce...
La fille de Yéro.
Je t'avais pourtant prévenu.
Adama.
Tu as pris la bonne décision.
Bonne nuit.
Je suis fière de toi, mon fils.
Banel, je suis désolé.
J'ai peur.
J'ai peur moi aussi.
Banel, qu'est-ce que tu fais ? Viens nous aider !
Banel !
Autrefois nous étions rois,
maîtres de nous-mêmes,
maîtres du monde,
libres.
Mais aujourd'hui, qui sommes-nous ?
De la chair.
Du sang.
Le Mal.
Toujours ce Mal.
Et sous mes yeux,
le monde se défait.
La fin.
C'était l'histoire de
Banel & Adama
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